brew your story

Llegué hasta séptimo semestre de Derecho cuando me tocó dedicarme a cuidar la finca de mi papá. Crecí en el Quindío, la finca queda en la vereda Buenos Aires de Calarcá. Yo hago parte de la cuarta generación de caficultores de esta familia y no, en Colombia no se puede vivir del café. Es muy jodido. Hace seis años, por esas vueltas que da la vida, las que no se explica ni usted ni me explico yo, tomé las riendas de esta casa. Me puse a trabajar fuertemente. Teníamos cuarenta

Me encargaron la difícil tarea de escribir una carta que acompañe a este café en el día de las madres. ¿Cómo no caer en lugares comunes de agradecimientos fríos e impersonales? ¿Cómo hacer para no reducir su labor a esa recalentada frase –cual tinto viejo- de tarjeta de supermercado, “felicidades, mamá”? ¿Y cómo escribir para todas, en plural, sin dejar de lado que cada una es genial a su manera? Preferí entonces ni agradecer, ni hablar en plural. Escogí, más bien, contar una

La verdad, es un tema curioso. Mi papá siempre tuvo la finca, siempre fue cafetero. Yo crecí ahí, pero tampoco le voy a decir que sabía mucho más de que al café se lo recoge cuando hay cosecha y cuando los frutos están rojos, maduros. Menos le voy a decir que mi infancia transcurrió jugando con mi hermano entre los cafetales. No, el café estaba ahí, pero ajeno y yo le era indiferente. Aunque no puedo negar que el campo sí fue parte de mí, claro, pero decidí irme por otro lado

El café. Podría hablarle de mi café, pero no. Mejor le hablo de la historia del café en El Líbano. O de una historia de café en este rincón del departamento del Tolima, a 195 kilómetros de Bogotá y que es la puerta de entrada al parque de los nevados. Pararse en el mirador de la Polca en una mañana despejada, es entender su belleza. En las primeras décadas del siglo pasado El Líbano era el tercer municipio productor de café del país. Lo que aquí se veía era el progreso de un

Llegué temprano a la subasta, ese es uno de los días que jamás voy a olvidar. Fue en Armenia, que está a tan solo doce kilómetros de Circasia. Circasia, ese nombre siempre me llamó la atención. Su origen no es indígena, tampoco es español. De niño supe que su origen estaba en Rusia: Circasia, el nombre de una región al norte del sistema montañoso del Cáucaso, entre el Mar Caspio y el Mar Negro. Tierras de los circasianos: musulmanes que luego serían conquistados por los rusos

En el 2015 se vino el precio del petróleo al piso. Yo trabajaba como ingeniero de petróleos independiente y se acabaron los contratos. Decidí devolverme para la finca, a vivir de ella. Pero al llegar, me di cuenta de que no solo estaba mal administrada, estaba en el olvido. Decir que había poco, era mucho. Todo por hacer. Nací en Neiva, estudié en el seminario y luego terminé mi bachillerato en un colegio nacional. Me fui a estudiar Ingeniería de Petróleos a Bucaramanga, y te

Coge el vuelo más barato. El destino no importa. O tal vez sí, un poco. Que se hable español es la única condición. El aeropuerto de llegada: El Dorado. Como si se tratara de una leyenda de la conquista de América. Queda en Bogotá y allí Nikolai comenzó su pequeña revolución. Creció en Nuremberg y estudió antropología en Viena. Con la universidad llegó el café: el mejor amigo del estudiante. Recorrió los cafés del barrio universitario hasta dar con uno que llamó su atención.